Image By Namiko Kitaura

Entre la fenomenología originada por el trancazo que llevo encima desde hace un par de días destaca el entrecejo lleno de sidral y una presa de contención en la frente. Las ideas se instalan detrás, como abscesos o como moluscos, y no hay quien las moldee. Con suerte emergen licuadas, desposeídas. Es muy difícil escribir así, en un océano de mocos sin cuerpo, lábiles mocos. Lloriqueo porque sí y tengo la sensación de escuchar el mundo desde la semana pasada, con atenuantes, desde una sima, aunque persisten en mí aforismos y verdades fundamentales del hombre como que el heavy no es violencia, que el teatro se sostiene en su reputación y cosas así. Salgo a la calle y veo muchas chicas bonitas pero que resultan tener ojos claros, anticlimáticos. El fin de semana transcurre en una cotidianeidad de sillón orejero, ternura y ver venir. Me invade un sentimiento de renuncia. A medida que voy leyendo decido que voy a regalar todos los libros, que me despojaré de ellos, de todos los que pueda. Ya llevo tiempo haciéndolo. Me basta con saber que están a salvo y que siguen su vida. En este momento exacto hace entrada un documento adjunto de Iván que se abre con una cita de Montaigne: “Los hombres trotan y danzan, y de la muerte ni una palabra”.

El anacoreta escribe como Dios manda, se lee con la sensación que uno debería tener al estar en misa. Con urgencia, con pasión. Y ya mismos ya puestos.

Pd: Y digo yo que la chica de la imagen se sentirá como yo mismo los días de resaca, con la lengua con sabor a suela de zapato nicotinosa, la mente ausente como mínimo. O como diría Tyler Durden: "Disparadme y embadurnar las paredes con mis sesos". O como diría Alex de la iglesia. O como retrata Nikola Tamindzic... Nicotinosismo .